Наш бог к нам снисходит по зову — с высоких небес.
Наш бог обещает нам снова корзинку чудес.
И даже не видя вопроса, он всё-таки знает ответ:
С утра начинается новая тысяча лет.
Наш бог не настроен на чувства и скуп на слова.
Он знает искусство, в котором цела голова.
Ты сможешь прочесть его тропы, когда я подам тебе знак —
Но истина в том, что они мне известны и так.
А тучи сгущаются, в сумраке пахнет дождём.
Но этот мир — наш, до тех пор, пока мы его ждём.
Я мог бы сказать его имя, я мог бы забрать его в плен —
Скажи, ради бога, кого мы поставим взамен?